SIN NOMBRE, SIN ASUNTO

SIN NOMBRE, SIN ASUNTO.

¿Qué hay acaso,
en lo que queda
de esta vida?

Hay retazos,
de ilusiones,
de restos del pasado,
viejas cintas de la realidad
más vana y demente.
Y quedan hechos
e ilusiones que construyen
y destruyen el pasado,
que en la soledad,
con más fuerza sopla
en la maldita tormenta.

Y en el sendero al frente miro,
y un abismo ante mis ojos,
no mucho tal vez poco,
y mi mirada, mi mente,
atrás fija sus ojos,
y entrecortados,
borrosos y empolvados
mis juguetes rotos.
A su lado anhelos e ilusiones,
sepias retratos
del futuro frio y solo.

Una dosis de morfina
para el centro de mi alma,
o un disparo bien certero
directo al corazón.

Y mi senda, mi camino,
y mi paso en este mundo,
huye, desvanece,
como aquel que nunca vino,
como estelas en el mar.

Una dosis de morfina
para el centro de mi alma,
o un disparo bien certero
directo al corazón.